Dumbledore's Army vs Snape

Мы сами созданы из сновидений
И эту нашу маленькую жизнь
Сон окружает…
Шекспир

Ведь это всего лишь сон. Стоит легонько ущипнуть себя, и выдуманный мир грез распадется на мелкие кусочки, растает в воздухе и испарится легкой горьковатой дымкой, явив после себя уютную темноту привычных стен, в редком случае тревожимую слабыми отблесками звезд за окном. Всего лишь сон, но от его ярких красок режет глаза, в голове стоит страшный гул и в бешеном танце несутся абсурдные мысли. Порождение бурного воображения, погрузившись в которое, чувствуешь, как напрягается каждый нерв, обостряется каждое чувство. Нереальные миры больше не притягивают своей загадочностью. Хватит. И единственное, чего хочется – остановиться и разрезать пленку фильма непонятного жанра. Но она не привыкла обрывать сновидение на середине, прежде не дав себе понять его смысл. Глупая задача. Понять сон, иллюзию, созданную из обрывков пережитых за ближайшие дни событий и беспорядочных эмоций, затерявшимися где-то глубоко. Гадалка бы могла долго всматриваться в паутину линий на руке, стараться выловить что-то в пламени черной свечи или сердцевине хрустального шара, но всё равно бы прогадала. В снах МакДугал есть одна небольшая, но существенная деталь – они регулярно прерываются одним и тем же образом. Каждый раз, когда до утра остается пару темных часов, появляется он. Всегда такой разный, нереальный и пугающе настоящий. Часто он просто смотрит на неё своими черными глазами, в которых она напрасно пытается поймать отражение эмоции. Кто он? Сторонний наблюдатель, пассивный участник или, может быть и вовсе маньяк, нарочно тревожащий её? Ночь за ночью плывет, ничего не меняется. Обжигающее губы молоко с овсяным печеньем по вечерам не приносят обещанного спокойствия. Утром вечно смятые простыни, свернутое рулоном одеяло и крепко прижатая к груди подушка. Днём осторожные взгляды в сторону загадочной для неё персоны. Ведь он не плод её воображения, увы, он – живой человек, реально существующий человек, наверняка даже не подозревающий о происходящем или…? Безусловно, она допускала возможность, что он намеренно преследует её во снах, хочет свести с ума. Данная догадка была первой из ряда возможных, но не сумела найти себе подтверждение.
Сегодня был месяц с тех пор, как тот мальчик впервые почтил её сон своим появлением. Ровно тридцать один день подряд Мораг вздрагивала посреди ночи, просыпалась, проводила по лицу ладонями, стирая капельки холодного пота, а потом долго сидела на подоконнике, водя ноготками по стеклу, вычерчивая проступающие во тьме силуэты деревьев, линии горизонта и мерцающих в свете факелов башен замка. Двадцать восемь из них она предпринимала попытки разобраться в столь странном явлении, обращалась к книгам, прочесывала магазины в Хогсмиде, но всё безрезультатно. Кажется, постоянные гости редко посещали сны магов Англии. И вот сегодня, в годовщину их встречи, Мораг решилась на отчаянный шаг: после урока она задержалась у профессора Трелони и в беседе мимоходом задала волнующий её вопрос. Выдержав театральную паузу и красноречиво поправив очки на переносице, женщина, конечно, моментально нашла неутешительный ответ.
- Это твоя смерть, девочка моя, - загадочно шептала она, нависнув над кофейной гущей и глазами, полными вселенского ужаса, взирая на очередную несчастную жертву своих пророчеств.
- Ч-что? – только и сумела выдавить из себя ошарашенная Изабель. – Вы хотите сказать, что он планирует меня убить?
- Я этого не говорила, - отрезала преподавательница, а потом вдруг встала и без дальнейших объяснений направилась вглубь аудитории, куда ни один студент не рисковал еще заходить.
- Но…постойте, мне жизненно важно, чтобы вы мне объяснили, - беспомощно пролепетала девушка, поднявшись следом со стула и теперь в нерешительности стоя посреди опустевших парт.
- Пророчества не изменить, - голос из-за полога звучал приглушенно, и это до смешного преподавало сцене требуемой по случаю таинственности. Только ей было совсем не смешно.
Не изменить, значит умереть? Надевать белые тапочки Мораг пока не планировала. Подождав еще несколько минут в надежде, что профессор сжалиться над ней и соизволит дать несколько советов по спасению своей обреченной на смерть жизни, девушка вышла из кабинета, отнюдь не провоцировавшего здравые рассуждения. В коридорах уже было темновато, несмотря на то, что на часах было лишь пять часов вечера или около того. Тени, ползающие по камню стен, взгляды с портретов и завывающие сквозняки – всё теперь заставляло её почти бежать, глядя лишь вперед в страхе, остановившись, увидеть нечто (что именно она не знала, но страх, захвативший ей в свои объятия, кажется имел точное представление). Все мысли были слепо заняты лишь одним, в темпе ускоряющейся карусели они вертелись лишь вокруг слов преподавательницы. Мораг не верила в глупые гадания, но никогда раньше ей не предсказывали такого. Неудивительно, что, потонув в панике с головой, она не заметила как, совершив еще один заворот, с силой врезалась в кого-то и, не сумев удержать баланс, упала назад. Когда первые приступы шока прошли, глазам её явился до боли знакомый образ потенциального убийцы.
- Ты? – в ужасе широко распахнув глаза, Изабель забыла о том факте, что сидит на холодном полу. Да, и какая разница? Более важным было убедиться в том, что пророчество не сбудется в следующий момент.